ABNEGADO

Torna-se dificil, penoso até, encarar a imagem do (ainda) primeiro-ministro no pequeno ecrã. Vê-lo é antecipar mais uma insuportável encenação. Vê-lo, mesmo ainda antes de o ouvir, é saber que mais alguma inenarrável declaração estará prestes a ser proferida. Vê-lo é ter a noção dos limites que ultrapassámos. Vê-lo é ser confrontado com o reflexo de um Portugal que não queremos ser.
E a cada aparição Santana Lopes confirma o receio. Num arsenal inesgotável de mau gosto, gasta as palavras e o seu sentido, inverte o seu significado, constrói uma realidade sua, vive num mundo à parte. Ofende-se com a ofensa torpe que profere.
O País assiste, incrédulo, a este bailado demencial.
Santana encaminha-se para o espaço do vazio, para um buraco negro. Vai já em luta consigo próprio, em desesperos de náufrago, esbraceja, contorce-se, foge, vem à tona, agita as águas, está em dificuldade, não pode, não sabe, não aceita.
Acusa os outros (todos eles) são eles os culpados, o mundo contra si. O sonho (o seu sonho) em frangalhos, a luta, o combate, o vazio (sempre o vazio).
A sensação de vertigem da queda, perdurar custe o que custar, na aflição agarrar-se a tudo que possa assegurar mais uma oportunidade, pouco importa como. Leva consigo o partido, bem agarrado pelo braço, no espalhafato da queda.

Outras gentes virão para limpar os cacos, arrumar os haveres sobrantes da balbúrdia. Gentes que no interim da hercúlea tarefa terão, certamente, tempo para percorrer, com os olhos, a extensa galeria de responsáveis pela acção, ou omissão, que possibilitaram a projecção da criatura - que geraram o caos.