ABNEGADO

Naquele dia, estranhamente, não cumpriu o seu ritual da manhã. Por uma vez, decidiu não procurar na janela a imagem percebida do dia lá fora. Talvez por adivinhar na claridade que iluminava o quarto, o anúncio de um dia radioso, aqueles que os locutores radiofónicos tanto gostavam de dizer convidativos para um passeio ou uma ida à praia.
Talvez o dia fosse mais penoso, cumpria-se um aniversário. Há seis anos, que aquela cama o prendia, há seis anos que o seu horizonte se limitava àquele quarto, há seis anos que a sua liberdade se jogava somente no pensamento, cansado de viagens imaginadas, de sonhos alados, proibidos pela dura realidade.
Tinha já dificuldade em recordar a sua vida antes daquele acidente.
Tantas vezes se tinha queixado da falta de tempo, da ausência de oportunidade para “ouvir a sua voz interior” como gostava de dizer, repetindo a frase lida num desses livros de cordel. Estranha ironia, pensava agora, já tão farto de ouvir a sua insuportável voz interior, tão farto dos tempos infinitos de conversa intíma consigo próprio.
Ali estava, arrastando a sua existência em dias dormentes.
Parecia-lhe inverosímil que já tivesse alimentado tantas esperanças, tantos projectos de vida. Parecia-lhe absurdo que há exactamente seis anos fosse apontado como uma séria opção para a administração da empresa a que dedicava o melhor do seu tempo. Parecia-lhe inacreditável que há seis anos ouvisse com frequência que tinha a vida toda à sua frente e um futuro brilhante. Como se a vida não fosse uma construção de areia, uma soma de ilusões, uma sucessão improvável de hipóteses.
Talvez hoje receba a visita de alguma senhora, daquelas vestidas com uma bata amarela - voluntárias, parecia-lhe. Afinal, as suas únicas companhias agora que os pais já tinham partido. Os muitos amigos foram perdendo o hábito de tomar o caminho do Lar onde encontrou o seu lar. Desculpava-os com o tempo, que sabemo-lo bem, é escasso. O mesmo tempo que vai apagando os afectos, impondo o esquecimento.
Já tinha perdido a sensação de tristeza, a melancolia quando se torna crónica perde a densidade, não se dá por ela, instala-se, domina, não deixa espaço para outro sentimento.
A recordação difusa daquele dia chegava já sem emoção, sem raiva, os minutos que lhe roubaram uma vida, que lhe emprestaram uma existência penosa. Aquela estúpida ilusão de imortalidade, conquistada à força de repetidos exercícios de condução no limite, empurrou-o para aquele quarto, atirou-o pela ravina dentro da amálgama de ferros contorcidos que resultaria do descontrolo eufórico do volante.

Sentia o pensamento definhar, enclausurado num corpo tolhido, espécie de cápsula doentia da sua solitária prisão. Não havia mais sofrimento possivel. Ali preso à cama, num desespero silencioso, tinha adquirido o conhecimento do inferno.